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Parece una broma, pero somos inmortales
Si Usted me lee, me encuentra.

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- Kimetsu no yaiba.
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Una cronopio Pediatra con destellos de artista que, no conforme, "escribe" aquí esas cosas que se vienen a la mente y dices "Un papelito!? Por que demonios nunca tengo un papelito?",Puede llamarlo Catarsis, o como quiera. Blogger profile

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6 años
domingo, 13 de junio de 2021 15:51 | 0 Comment |

 Han pasado 6 años desde que hice alguna publicación aquí, pero créanlo o no durante estos 6 años siempre he regresado: Para encontrarme, para recordar alguna frase que en algún momento escribí, para encontrar las respuestas a alguna pregunta de mi vida adulta en aquella niña que creía que era insignificante pero que encuentro ahora tan pero tan inteligente (o al menos, muy sabia para su edad). 

A veces, también regreso para presentarme a los otros: les muestro el blog a aquellas personas que siento son merecedoras de ver no solo el cuadro a distancia si no conocer, la variedad de tonalidades que hay aquí, en la casa de un adulto que a pesar de dos títulos universitarios, no ha dejado de estudiar. (Y creer, que cuando empece el blog soñaba apenas con el primer titulo). Si los que me acompañaron durante esta travesía siguen aquí, recordaran que esto jamas fue un diario si no un... sitio donde plasmar aquellas cosas que pensaba, el sitio para hacer catarsis y a veces echar uno que otro cuento que no quería olvidar. Hoy vine a releer un viaje para una tarea de un curso (y me dije: Pan comido, yo escribí esto alguna vez), bueno, en ese viaje encontré tres respuestas que necesitaba y me dije: Mira como esto tiene maleza (El fondo se había perdido, nada había sido actualizado desde entonces), todo este polvo, todo este abandono, vamos a acomodar el código un poco, vamos a limpiar. 

Buscaré una aplicación móvil. 

Empezaré a dedicarme a esto una vez más. suavemente. como siempre. para quizás, en 10 años volverme a encontrar. 

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1
domingo, 20 de julio de 2014 22:28 | 0 Comment |
Se fue.

Había una larga cadena, en su cintura. Pequeños eslabones uno tras de otro, hechos de dolor, de carne, rosados de la sangre que desprendía a cada paso. Pequeños sueños ahora nacían de su cintura y le rodeaban, de sus vísceras nacían, parte de todo esto que dejaba atrás, eran quejidos que no salían de su boca, llena de aceptación.
Caminaba, y lentamente las hojas verdes iban cayendo a su paso, y con cada uno el sol iba descendiendo. La fuerte brisa batía sus cabellos, la humedad iba formando ondas en cada dorada hebra, no había expresión en su rostro, había aceptado el sabor del adiós en sus labios, en su lengua, en su garganta, había aceptado todas las condiciones y caminaba, sin saber como, caminaba en los días, los meses con ese amargor en la boca del estomago con cada semana de distancia.
Nada de que quejarse, nada que no adorar, una boca cerrada a la vida, un rostro de frente al viento, al granizo, a la falsa sonrisa que golpea con tanta fuerza... la resignación que se convirtió en una cadena de cosas por decir.

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Crónica de un viaje.
miércoles, 12 de octubre de 2011 21:32 | 3 Comment |
Salimos porque lo necesitábamos, cada quien por una causa diferente pero nos encontramos en la necesidad de salir, sin rumbo, pero tomamos el carro y nos fuimos a dar vueltas, a buscar primero desayuno. El sol estaba  brillante y el me miraba comer de a poco y tomar sorbos de mi bebida mientras estábamos camino a un rumbo que el marco y yo no lo sabia, pero no importaba.

- Mi abuelo olía a campo, cuando llegaba del conuco, así a salud. Donde estará mi abuelo ahora?
- Quizás esta aun en el conuco. quien sabe, eso lo hacia feliz.
-Tu crees?
- Es mejor que no creer en nada.

Teníamos, en este viaje, ratos de silencio, donde yo me permitía admirar cada planta que ya he visto en diferente ocasiones, pensaba que buena parte del país es ignorante de toda la sabana virgen que este posee, y de la sensación increible que se obtiene al internarse en ella, las hojas secas, los cambios de luz frente a las hojas brillantes de los chaparros y su sombra. Me sentía afortunada de conocer cosas que quizás nadie conoce, a menos que haya tenido la misma oportunidad de estar en el campo, aprender a amarlo y conocer ciertas cosas (Quizás no es así y soy parte de miles o millones, pero quizás no lo sepa nunca, quizás mi idiotez me lleva hasta ese punto). Entonces abrí la ventana, sentía el viento caliente y rápido golpear mi rosto y mover mis cabellos, la cercanía de los arboles, el olor del mastranto unido a olor de tierra mojada y algunas otras flores silvestres, un olor dulce, olor a campo.

No teníamos un punto de llegada pero sabíamos que nos dirigíamos a un lugar, el rumbo era el camino y seguir transitando, el final de nuestro viaje era cada paso que dábamos, porque no queríamos llegar a ningún sitio, estábamos donde queríamos, el camino era nuestro final. Entonces divise algo lejano en la mitad del camino, y al acercarnos sonreí.

- Déjeme tomarle foto!
- Tómala pues

(Si, es una vaquita que se había escapado)

Hablábamos de cualquier cosa, quejándonos, riéndonos, y quedábamos en los valiosos minutos de silencio que me dejaban contemplar cualquier forma que quizás, en mis viajes anteriores,no había visto, que eran nuevas. Casitas remodeladas, bodeguitas de camino que ya no estaban y otras nuevas, como el olor de mastranto se mezclaba con el olor de las vacas mientras las miraba mojarse en su pozo o allí sentaditas en el pasto disfrutando del inclemente sol, la nubes que auguran lluvia y yo, mirándolo todo, grabándolo todo. 

Empezamos a ver mas y mas casas y mas y mas juntas, 

- Estamos ya llegando al pueblo!
- Quieres entrar? 
- Seguro, hace mucho tiempo que no venia, las personas aquí debe vivir tranquilos, un pueblito pequeño donde siempre huele a campo y a río

. (Atapirire se llama. miren como se ve la sabana al otro lado del pueblo)

Recorrimos el pequeño pueblo en menos de 20 minutos, no hay muchas calles asfaltadas. Su plaza, su gente sentada en sus casas en plenos calor del mediodía. Cualquier cosa sirve para empezar, cualquier camino te lleva a alguna parte. 

(Plaza central de Atapirire. Todas las calles llevan allí :D)

Luego regresamos, y por el camino nos sentíamos tan renovados, reíamos, escuchábamos música, a veces nos quejábamos pero ya era menos, sentía nuevamente la brisa y el olor de la lluvia aproximándose, el cambio de las cosas frente a un cambio de luz

- Porque Reveron lo pensó antes que todo el mundo, la luz en realidad es la que le da forma y calidez a las cosas ya realizadas, la luz, la luz es tan importante
- Si, cierto. Debiste traer tu cámara. 
-Es una lastima, cierto? pero con cualquier cosa se guardan recuerdos. 




Admiraba el cambio que dio en un par de horas todo el camino, era otro camino a mis ojos, a mi mente, mas brillante y placentero, me daba sueno la tranquilidad pero no podía dormirme sin guardar todos los detalles de este nuevo y repetido descubrimiento, las formas y los nuevos colores, el olor, el calor, el momento.



Así se veía la sabana a lo lejos, las nubes en su blanca formación, el caluroso verde de los chaparros y otras plantas para esta tierra casi infertil, arenosa, perfecta. Porque tenemos que aprender a vivir el momento, amar las circunstancias y dejarlas ir, como cada hermosa imagen del camino se iban mientras se avanzaba. Hay situaciones perfectas que merecen ser libres, las cosas que amamos deben estar así, en los recuerdos, mientras dolorosamente debemos avanzar, cuando no podemos llevarlas con nosotros.

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Entre los 404 y los 503, randoms.~
domingo, 11 de julio de 2010 7:25 | 2 Comment |
Mi problema no es en crear, mi problema está en que concreto las cosas que me gustan, cuando me provoca.

Por ejemplo, Yo puedo pasar 1 o 2 años sin tocar un lienzo, sin comprar trementina o revisar mis oleos, quizás hasta 6 meses sin dibujar adecuadamente, colores, sombras y matices, pero siempre veo ,en lo común, algún cuadro, siempre hago dibujos detrás de mis cuadernos, solo rayas, que no se concretan si no cuando me provoca. Puedo dejar de escribir por semanas aquí, puedo no escribir adecuadamente en un cuaderno, pero siempre tengo una que otra idea, una que otra frase escrita en los bordes de mis clases. Como ya dije, solo concreto cuando me provoca, cuando me da la gana, criollamente.

Aparte de cuando entro, están los benditos errores que terminan por hacerme cerrar la pagina y acabar por la poca -bien poca- "musa" que pueda tener.

"Mis tristezas se las destino a los que me hicieron sufrir, pero me olvidé cuáles fueron, y no sé dónde las dejé..."

Odio Margarita, Me fui con el hermoso paisaje, las estrellas y un hermano por graduarse, regresé con un hermano Ingeniero, paisaje nocturno, y la bóveda celeste en su máxima expresión, todas las estrellas visibles y quizás hasta las que no se pueden ver, estaban allí, dándole sentido a mi viaje, el cual a partir del fin de la graduación de mi hermano, fue un total desastre, solo logrando ver como las personas viven en la miseria. Si, aquí hay miseria, porque este no es el país que solía ser, este es un país de pobres, con mentes pobres, pobres sin humildad, pobres incapaces de afrontar sus fracasos y por eso, incapaces de avanzar.

No me traje si no -aparte de la hermosa graduación- malos recuerdos y malas compañías, que por fin se fueron y gracias a eso, me dieron el chance de actualizar, con calma.

Entonces aquí, les dejo la foto de Juan Griego, y la laguna de los mártires.~


Fue la única foto que tomé desde mi celular, en el Fortín La Galera (Que si tienen curiosidad, revisarán el el link que les dejé en donde dice "Juan Griego" allí esta una foto)

.~ Y solo alguien hizo mi viaje perfecto, entre las nauseas y la rabia, siempre me sacó una sonrisa, compartí las estrellas.

See ya!

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Supersticiones
viernes, 23 de abril de 2010 19:15 | 2 Comment |
" ¿Hay encantos que valgan contra la verdadera valentía? Bien podrán los encantos quitarme la ventura; pero el esfuerzo y el ánimo, será imposible" Miguel de Cervantes - Don quijote de la mancha.

Hoy quiero variar el tema.

Superstición es una creencia de que los individuos pueden alterar el destino o la suerte propia, o de la de otras personas.

Viajaba de retorno, y observando el mismo paisaje que desde pequeña observaba al viajar mire con atención estas casas muy antiguas, cerca de la carretera. Pertenecieron a unos indios, me contó mi papa hace años, estaban muy cerca de la carretera y de las tuberías de gas, estas tuberías explotaron y se quemaron, las casas y las personas adentro. ¿Qué me llamo la atención? Detrás de estas casas, hay casas y mas casas de indígenas, pero nadie ha ocupado estas casas, que semejante será su construcción que a pesar de tantos años sigue en pie, solo oscura por su pasado. Quise hacerles una representación (representación, es difícil dibujar con el mouse.)

Prometo hacerles un dibujo mejorcito luego, o quizás si se puede, una foto. La idea es que la superstición y el miedo es tal, que nadie quiere estás casas, invaden, hacen ranchos de zing, pero nadie se le ocurre tomar esta casa. ¿Por qué? : "Esta embrujada". Y de hecho, hay un radio grande alrededor de ellas y luego de ese gran espacio es que empiezas a conseguir casas con la mirada. La necesidad tiene cara de perro, pero siempre hay excepciones. Así como la casa del señor que se ahorcó o donde dos personas habían muerto "accidentalmente". No se, solo me llamo la atención este hecho que nos maneja, inconscientemente.

En otro orden de ideas, como pueden ver me lei bodas de sangre, empecé con Don quijote y con Memorias del Subsuelo (que debo decir, me encantó desde que empecé a leerla y espero continué de esta manera). Ganas de confesar tengo que, mi autor oculto es Horacio Quiroga; (Oculto porque, por la forma de sus relatos, me dio miedo frente a mis padres aceptar esta realidad) Este autor, desde que leí sus cuentos en mi libro de castellano y literatura (Si, soy la loca que se leyó todo el libro de Castellano y literatura con gusto) me daba este sentimiento, entre miedo, intriga, era algo que te absorbe, aun lo hace, y lo "confieso" porque hace un par de días vi este libro "Cuentos de la selva" y decidida a comprarlo me acerqué, hasta que mi mama me detuvo. Lo compraré, créanme; será mi pequeña inversión del mes. Últimamente he estado leyendo todo lo que cae en mis manos, como el delicioso "Relato de un naufrago" de Gabriel Garcia Marquez, segunda vez que lo leo y no podía detenerme. Siento que en forma, prefiero a los escritores latinoamericanos.

Quizás este escondiendo, dentro de mi, algo. Pero hasta ahora, no lo creo.

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