}} Acuérdate de vivir
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Parece una broma, pero somos inmortales
Si Usted me lee, me encuentra.

L e y e n d o
- Noches Blancas - Dostoivesky
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Una cronopio que estudia medicina con destellos de artista que, no conforme, "escribe" aquí esas cosas que se vienen a la mente y dices "Un papelito!? Por que demonios nunca tengo un papelito?",Puede llamarlo Catarsis, o como quiera. Blogger profile

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Dia 37
lunes, 20 de septiembre de 2010 20:11 | 2 Comment |
Escribir, es la manera más natural y perfecta de liberar los demonios, cada quien a su manera, Neruda llego a decir (no en estas exactas palabras) esto, y pienso que sí. No escribimos para los demás, los que realmente escriben, escriben para ellos mismos, que los demás lo lean es algún tipo de bonus por convertir una de estas criaturas en algo críptico, poético, analíticamente hermoso que nadie entiende pero todos comparten, porque al final no es lo que escribes, es lo que sientes cuando lees - o al menos es mi opinión muy particular-, lo mismo cuando ves un cuadro y créanme, he visto muchas personas acercarse y criticar lo que está en un cuadro pero jamás han tratado de sentir el cuadro, solo critican a la mujer, el sol, el mar, pero nunca pueden ver lo que expresa. (Algo así, explicación de Castel en "El túnel").

Tratamos todo el tiempo de definir las cosas, definir los sentimientos, a las personas y resulta tan agotador, tan imposible (y me incluyo, es uno de mis hobbies) que a veces nos rendimos y preferimos quedarnos en la orilla mirando la flor, extraña e impredecible, siendo arrastrada por el rio. Y debo decir que me encantan las cosas extrañas, porque es algo nuevo, algo impredecible (y las cosas impredecibles son las mejores, te obligan a pensar) y siempre me da sentimiento tener que tomar conciencia y detenerme ante este opio sentimental, tener que dejarlo pasar, como muchas cosas en la vida.

Adiós, te veo pasar y no me arrepiento. Simplemente, quien me da a mí una segunda oportunidad? Quien deja de tener prejuicios al primer error? Quien dijo, que eras tan importante?, Quizás fui yo, y me equivoque.

Eres una flor mas en el rio, y te veo desde la orilla mientras -desgraciadamente- te arrastra la corriente.

Los hombres prefieren pagar un prejuicio que un beneficio porque la gratitud es una carga y la venganza, un placer. Tácito